Près d'un lac, elle s'était endormie

La grande dame brune a quitté ses souliers, sur la pointe des pieds, elle a ouvert la lourde porte et puis s'en est allée, laissant derrière elle les notes de son piano qui inlassablement pleure encore son absence, comme dans un coin, un rocking-chair a cessé pour toujours de se balancer.

Seul un magestueux rapace noir au diamant bleu, déployant ses larges ailes nostalgiques, a pu l'accompagner sans regrêt et sans se retourner, sachant qu'à jamais, dans la mémoire de tous, il ne cesserait de voler de notes en mélodies.

C'était la jongleuse de mots, l'indompeuse de sentiments. C'était... c'est Barbara.

Etait-ce un beau jour, ou était-ce une nuit ? Il y a dix ans, près d'un lac, elle s'était endormie.

"Pour ne plus, jamais plus, vous parler de la pluie,

Plus jamais du ciel lourd, jamais des matins gris,

Je suis sortie des brumes et je me suis enfuie,

Sous des ciels plus légers, pays de paradis,

Oh que j'aurais voulu vous ramener ce soir,

Des mers en furie, des musiques barbares,

Des chants heureux, des rires qui résonnent bizarres,

Et vous feraient le bruit d'un heureux tintamarre,

Des coquillages blancs et des cailloux salés,

Qui roulent sous les vagues, mille fois ramenés,

Des rouges éclatants, des soleils éclatés,

Dont le feu brûlerait d'éternels étés.

Mais j'ai tout essayé

J'ai fait semblant de croire

Et je reviens de loin

Et mon soleil est noir,

Et j'ai tout essayé

Et vous pouvez me croire,

Je reviens fatiguée

Et j'ai le désespoir..."

Extrait de "Le soleil noir" de Barbara.